Le temps passe.

La distance entre ce que nous avons vécu et le présent s’élargit doucement. Des pans entiers de notre histoire s’effacent, puis ressurgissent soudain, réveillés par un petit objet, une musique.

Alors ces pans, nous les déposons dans l’oreille d’inconnus, en les regardant dans les yeux pour qu’une trace demeure. Notre récit porte en lui les amis disparus, les parents morts, les lieux désertées à présent. À nous entendre, l'histoire paraît rocambolesque, improbable, exagéré, presque inventé. Mais c’était comme ça. C’était exactement comme ça.

La mémoire, on le sait, nous joue des tours. Elle efface ou ré-invente. Elle crée et recrée à partir des cailloux ramassés sur le chemin, d’une photographie oubliée dans un tiroir. Nous avons la peau couverte de tatouages invisibles, ils sont là sous la surface, silencieux, attendant une lumière particulière pour apparaître ; Une lumière noire, peut-être, au fond d’un théâtre perdu dans la montagne.

Et tout revient. Les visages. Les voix. Les rires. Les absents. Les vivants. Les chemins parcourus. Les mains serrées. Les nuits très longues et les années trop courtes. Une ligne de vie fragile qui traverse les années, les pays et les morts. Mais tant que nous racontons, tant que nous nous souvenons, tant que quelqu’un écoute, cette ligne ne s'efface pas. L’histoire continue.

Et ce n’est pas fini.

ViolétaTodo-Gonzalez

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