Dans n'importe quel vieux théâtre désaffecté, scène désolée, lieu à l'écart... Une femme, couverte de plâtre et de folie, désorientée, entre et parle, hors de tout sens commun, assumant tous les rôles.

25 avril 2000. Aéroport de Beyrouth. Un sas. Neuf. Froid. Vide. Aseptisé. Comme un immense couloir d'hôpital qui mènerait à un bloc opératoire ultramoderne. Aucune présence humaine. Aucun fantôme dans les couloirs, des voix errantes. bref, de passé. Où sont les gens ? Quelques minutes et quelques kilomètres plus tard, derrière les vitres du minibus, Beyrouth. El là, vous comprenez : ce n'est pas vers le bloc opératoire que l'on vous mène, mais à la morgue. C'est votre premier cadavre de ville.

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